Визбор Юрий Иосифович
20 июня 1934 - 17 сентября 1984
Как хочется прожить еще сто лет,
Ну пусть не сто - хотя бы половину,
И вдоволь наваляться на траве,
Любить и быть немножечко любимым.
И знать, что среди шумных площадей
И тысяч улиц, залитых огнями,
Есть Родина, есть несколько людей,
Которых называем мы друзьями.
Он писал простые песни о простых понятных нам вещах - о друзьях и волейболе на Сретенке, о ходиках на кухне и Аркашиной квартире, про белый пароходик, Москва-реку и далекую Чукотку. Так случилось, что я узнала его имя, когда автора так любимых мною песен уже не стало. А мы живем, и любим, и поем эти песни, я думаю, им уготована долгая жизнь.
Сигарета к сигарете, дым под лампою.
Здравствуй, вечер катастрофы, час дождя!
Ходит музыка печальная и слабая,
Листья кружатся, в снега переходя.
Наш невесел разговор и не ко времени.
Ах, как будто бы ко времени беда!
Мы так много заплатили за прозрение,
Что, пожалуй, обнищали навсегда.
Не пытай меня ни ласкою, ни жалостью -
Как ни странно, я о прошлом не грущу.
Если можешь, ты прости меня, пожалуйста, -
Вдруг и я тебя когда-нибудь прощу.
Синий дым плывет над нами мягкой вечностью.
Чиркнет спичка - сигарета вспыхнет вновь.
За окном с зонтами ходит человечество,
Обокраденное нами на любовь.
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
