Двадцать лет без Булата

[alena_15]

Тогда, двадцать лет назад, в эти июньские дни мы ехали с детьми в Крым - такой любимый и такой желанный.
Дорога длинная, ехали долго, мои сорванцы нашли себе компанию и вместе играли, скакали по полкам, развлекались как могли. А я присматривала за ними вполглаза и то читала, то слушала поездное радио.  И вдруг - был вечер, помню! - услышала непоправимое, о том, что не стало Булата Окуджавы.

Я уложила детей спать, а сама всю ночь горевала, как же мы - без него? И вспоминала его стихи, любимые, необходимые.
Двадцать лет прошло, и всякий раз 12 июня я вспоминаю тот печальный вечер.

"Когда мне невмочь пересилить беду,

когда подступает отчаянье,

я в синий троллейбус сажусь на ходу,

в последний,

в случайный.

Полночный троллейбус, по улице мчи,

верши по бульварам круженье,

чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи

крушенье,

крушенье.

Полночный троллейбус, мне дверь отвори!

Я знаю, как в зябкую полночь

твои пассажиры - матросы твои -

приходят

на помощь.

Я с ними не раз уходил от беды,

я к ним прикасался плечами...

Как много, представьте себе, доброты

в молчанье,

в молчанье.

Полночный троллейбус плывет по Москве,

Москва, как река, затухает,

и боль, что скворчонком стучала в виске,

стихает,

стихает."

Comments

[i-navi.livejournal.com]

Он сделал меня тем, кто я есть. Уже сейчас узнАю, как много он сделал помимо песен.